文海阁

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对很多问题，爱德华已经找到了应对的法子，但对这个问题，完全无招。

为了把钉子钉得更深，把问题说得更透，阿尔贝前去找来他的钱包，将硬币堆放到盖在桌面的漆布上，一个个数给他看。

“我能先借给你十一法郎七十三生丁。你呢，你有多少？”

这很懦弱，残忍，无用，伤人，爱德华身无分文。阿尔贝并没有乘胜追击，他收起他的硬币，转身去准备饭菜。整个晚上，他们就再也没有说过一句话。

这样的一天终于来临，爱德华理屈词穷，再也说服不了他的战友了。

说不，就是不。阿尔贝根本就不会改变主意。

时光如梭，样品名录差不多已经完成，只需要做几点修改，就可以送去印刷并寄送了。但是，剩下的一切全都得一一去做，组织工作，一项巨大的工程，可他们却一分钱都没有……

这一切给爱德华剩下的只有一系列没有用的素描画。他崩溃了。这一次，没有眼泪，没有糟脾气，没有恶劣情绪，他只感觉到屈辱。一个小小的会计，以神圣的现实主义之名，判了他一个不及格。艺术家与资产者之间的永恒斗争在此重复了一遍。从一些几乎没什么不同的标准上来说，这就是他面对他父亲而输掉了的战争。一个艺术家就是一个想入非非的梦幻者，因而，是一个无用的人。爱德华相信自己听出来了，这恰恰就是阿尔贝所说的那些话背后的真正意思。在父亲面前也好，在阿尔贝面前也好，他都感觉自己矮了一截，站在了受救济者的行列，一个全力干着徒劳活儿的微不足道的存在者。他已经表现得很耐心、很博学、很雄辩，但他还是失败了。把他跟阿尔贝分开来的，并不是一种意见上的分歧，而是一种文化上的差异。他觉得对方心胸狭小，没有气魄，没有抱负，没有狠劲。

阿尔贝·马亚尔只不过是另一个马塞尔·佩里顾。人就是一样的人，不一样的是他没有那么多钱。这两个自信满满的人一扫帚扫过去，就把爱德华所拥有的最具活力的东西扫了个干干净净。他们杀死了他。

爱德华吼叫，阿尔贝抵抗。他们争吵。

爱德华的拳头砸在桌子上，朝阿尔贝投去杀气腾腾的目光，喉咙里发出一阵阵嘶哑的、威胁性的咆哮。

阿尔贝也大声吼叫，说是，他已经打过仗了，他不想再去坐牢。爱德华掀翻了土耳其沙发，沙发禁不起折腾，一下子就散了架。阿尔贝赶紧跑过去，他很看重这件家具，这是家里头唯一一件还有些时髦的东西!爱德华发出狂怒的吼叫声，声音前所未有地巨大，带着激流一般的唾沫，从他敞开的喉咙中喷发出来，这一切直接来自他的腹腔，活像是一座火山正在爆发。

阿尔贝一边捡拾起破沙发的碎片，一边说，爱德华尽可以砸碎整个房屋，这也不会带来任何改变，他们俩谁都不是做这类生意的材料。

爱德华一边继续吼叫，一边一瘸一拐地在屋子里大步走着，用胳膊肘一捅，打碎了一块玻璃，还威胁着要把他们仅有的几个餐盘全都扔碎到地上，阿尔贝赶紧扑到他身上，把他拦腰抱住，他们一起倒在地上，滚了好几圈。

他们开始恨起对方来。

阿尔贝一时间里丧失了理智，狠狠地击打了几下爱德华的太阳穴，而爱德华则出其不意地打在了阿尔贝的胸口上，把他钉在了墙上，差一点把他撞死。他们几乎同时站了起来，面对面地直视对方，爱德华打了阿尔贝一巴掌，阿尔贝则回击了他一拳头。正好打在脸上。

然而，爱德华正好面对着他。

阿尔贝紧握的拳头深深地陷入了他脸上的大豁口里。

几乎连手腕都快进去了。

却立即凝定了。

阿尔贝吓坏了，看到自己的拳头扎进了战友脸上的洞洞里，就仿佛他已经彻底穿透了对方的脑袋。而就在他那只手腕的上方，是爱德华惊惶的目光。

两个人就这样停顿了好几秒，纹丝不动，好似瘫痪了一般。

他们听到了一声尖叫，两个人全都转身向门口望去。只见露易丝一只手捂住了嘴，正瞧着他们俩，满脸是泪水，她跑着离开了门口。

他们立即挣脱开对方，不知道该说些什么才好。他们笨拙地抖动着身子。很长一段时间里，他们感受到一种有罪的窘迫。

他们明白，一切全都结束了。

他们共同的故事，永远都不会超越落在这张脸上的这一拳，就仿佛它刚刚把它给打死了。这一动作，这一感觉，这一魔鬼般的亲密接触，一切全都那么过分，令人眩晕。

他们两个人的愤怒各自有所不同。

或者说，它们的表达方式有所不同。

第二天一早，爱德华就开始打他的背包，他的那个军用背包。他只拿上了他的衣服，其他什么也没有拿。阿尔贝一句话也没说，就出门去工作了。爱德华给他留下的最后形象就是一个脊背，他正在收拾背包，很慢很慢，就像一个还没有下定决心要走的人。

整整一个白天，阿尔贝肩负着他的广告牌，走在林荫大道上，满脑子转悠的都是忧伤的思绪。

晚上回家时，只见一张字条：“谢谢你做的一切。”

他感到，房间里空空如也，就像当时塞茜尔离开后他的生活一样空虚无物。他知道，一切终将重新来过，但是，自从打胜战争以来，他却有一种感觉，觉得自己每天都在输掉它一点点。