文海阁

第99章 夜话故乡（第1页）

天黑下来时，日军终于退了。

这一天的仗比昨天更惨。六十军在禹王山主阵地顶了日军三个大队的轮番冲，战壕几回易手，又几回抢回。到了黄昏时候，两边都没劲了，像是两头浑身是伤的野兽，暂时退开，舔伤口，准备明天的撕咬。

阵地上飘着硝烟和血腥混着的味儿，还有一种更深的、死的味儿。

牛夲背靠着战壕壁坐着，两条腿像灌了铅一样沉。他今儿打光了所有子弹，扔完了所有手榴弹，最后时候甚至用上了工兵铲——有一个日本兵爬进了战壕，他来不及装弹，抡起铲子劈过去，铁铲边沿砍进对方锁骨，发出让人牙酸的声音。

现在那铲子还立在战壕边，沾着黑红色的血。

活下来的人开始点数。他们这个连，早上还有八十三人，现在只剩五十七个。阵亡名单上又添了二十六个名，重伤后送的有二十一个，可大家都清楚，那些重伤员里，能活过今黑的恐怕不到一半。

没人说话。

静像是实实在在的东西，压在每个人的胸口。有人木木地啃着干粮——如果那发霉的杂面饼还能叫干粮的话。有人检查武器，擦枪管，动作木木的。还有人盯着战壕外的黑，眼神空空的，不知在想啥。

小个子挪到牛夲身边，递过来半块饼：“牛哥，吃点。”

牛夲接过来，咬了一口。饼硬得像石头，还带着霉味，可他嚼得很仔细，咽得很用力。吃食进到胃里，带来一点假假的暖和实在感——至少说明他还活着。

“今儿……”小个子想说不说的。

“嗯。”

“我又看见那个戴眼镜的日本兵了。就你打中的那个。”

牛夲嚼的动作停了一下。他记得那张脸，很年轻，可能是个学生兵，眼镜片在倒下时摔碎了。

“他口袋里掉出个东西，”小个子从怀里掏出一个小布包，打开，里头是一张相片和一支钢笔，“我捡回来了。”

相片上是一家人：戴眼镜的年轻兵站在中间，穿着学生装，笑得很腼腆；旁边该是爹妈，都是平常日本老百姓打扮，妈穿着和服；前头坐着个更小的姑娘，扎着羊角辫，该是妹。相片背面用日文写着字，牛夲不认得，可能猜出意思——大概是啥“祈武运长久”之类的。

钢笔是很平常的黑钢笔，笔帽上刻着“东京大学”西个汉字。

牛夲盯着相片看了很久，然后把布包还给小个子：“收着吧。”

“你不留？”

“留了有啥用？”牛夲的声音很平，“他死了，我杀的。看这些，只会睡不着。”

小个子静了。他把布包重新包好，塞回怀里，可没说要扔。

天完全黑了，天上出了星星。战场的夜里很怪——远处还有零星的枪声和炸，可能是警戒部队在打，可主阵地上却比较静。月光很淡，照在残破的战场上，给一切蒙上一层银灰色的、不真的光。

不知是谁先开始的，轻轻地哼起了调。

是很简单的山歌调，没词，只是“啊——呀——”的哼，音拖得长，带着某种老老的、哀而不伤的韵。牛夲听出来，这是贵州山里的调，小个子老家那边的。

哼唱声慢慢传开了其他人。一个湖南兵加了进来，哼的是洞庭湖的渔歌；一个西川兵用低低的声音和进来，调子更粗些。不同地方的民歌在这个战壕里碰头，形成一种怪怪的和。

牛夲闭着眼听。

他想起彝寨的火塘边，阿爸也是这样哼着老老的调，那调没词，可每一段都在讲祖先搬家的故事：从西北高原到云南深山，跨过千山万水，最后在红河边扎根。那是彝人的根，是流在血里的记。

他轻轻开口，用彝话哼起来。

不是山歌，是更老的“哭嫁调”——原是姑娘出嫁时，阿妈和姐妹唱的不舍和祝福。可这会儿在战壕里，这调子失了本来的意思，只剩纯粹的、对故乡和亲人的念。

他的声音不高，可在静的夜里很清楚。战壕里慢慢静下来，所有人都听着这陌生的、带着外乡风的调。没人听得懂词，可所有人都听懂了那味儿——那是想家，是想活，是想回那片生养自己的地。

一曲哼完，很长时间没人说话。

最后是李国柱打破了静。这个白族连长靠坐在战壕壁，摸出一包压瘪的“大重九”——云南本地的烟，很呛，可够劲。他抽出一支，点着，深深吸了一口，烟雾在月光下袅袅升起。

“我老家在大理，”他突然开口，声音有些哑，“苍山脚，洱海边。这时候节，该是收蚕豆的时候了。我婆娘一个人带着两个娃，不晓得忙不忙得过来。”