文海阁

第43章 北上列车（第1页）

蒸汽火车头的汽笛声像受伤野兽的哀嚎，拖得老长老长，在长沙车站锈迹斑斑的雨棚下头来回撞，最后碎成一片片尖尖的回音，扎进每个人的耳朵。牛夲站在月台上，背着二十公斤的背包，手里攥着冰冰的步枪，头一回瞅见火车。

那是个黑黑的怪物。

大铁轮子比他个子还高，轮辐上沾满了煤灰和油污；车头前头凸出的排障器像野兽的獠牙；最吓人的是那个锅炉，圆滚滚的，嘶嘶地喷出白汽，在湿漉漉的空气里凝成了雾，把整个车头罩在一种不真真的朦胧里。车厢是老旧了的闷罐车，木板墙漆成了军绿色，己经斑斑驳驳地掉了漆，露出了底下发黑的木头。

“瞅傻了？”赵大锤用胳膊肘碰了碰他，“上去，别挡道。”

月台上挤满了兵。深蓝色的人流慢慢地动，像一条累了的河，流进了那些敞开的车厢门。军官的呵斥声、兵的抱怨声、背包碰着的声儿、铁轨传来的震动静儿混在了一块儿，成了一种低低的、一首不断的嗡嗡声。

牛夲在的班分到的是倒数第三节车厢。他跟着赵大锤爬上去，木板搭的台阶很陡，差点滑倒。车厢里没窗，只有靠近车顶的地儿开着几个窄窄的透气孔，光从那儿漏进来，在浮着的灰里成了几道光柱子。地上铺着薄薄的稻草，己经被前头的队伍踩得稀烂，混着泥水和说不清的脏东西，散出霉味儿、汗味儿和牲口味的混气。

“就这儿。”赵大锤在车厢旮旯坐下，把背包垫在后头。杨文理挤过来，扶了扶眼镜，开始用纸笔记着啥——他在记这回挪地儿，说要写成家信。

牛夲靠墙坐下。木板墙凉凉的，透过薄薄的军装传到背上。他把枪抱在怀里，枪托顶着下巴，铁的冰凉让他醒着。透过车厢门的缝儿，他能瞅见月台上还在上人的别的队伍，瞅见维持秩序的宪兵黑黑的袖标，瞅见几个穿长衫的百姓远远站着，脸上没表情地瞅着这一切。

突然，一阵骚动从前头传来。

“让开！让开！”

几个军官护着一个穿西装的外国人挤了过来。那是个白皮人，约莫西十岁，黄头发梳得一丝不乱，手里提着皮箱，脸上带着明显的不耐烦。他后头跟着翻译——一个点头哈腰的中国人，正用洋话解说着啥。

“Mr。Thompson，pleaseuand，thisistheonlytrainavailabletoday。。。”（汤普森先生，请您明白，这是今儿个唯一一趟车……）

“Idontcare!Iromisedapassengercarriage，notthis。。。thiscattlecar!”（我不管！他们应了我客车车厢，不是这种……这种运牲口的车！）

美国人——汤普森——的声儿很高，带着浓浓的鼻音。他指着车厢里头，表情嫌弃。几个兵停下了动作，冷冷地瞅着他。

负责的滇军上尉走了过来，敬了个礼，用生硬的洋话说：

“Sir，allpassengercarriagesareoccupiedbywoundedsoldiers。Thisismilitarytransport。”（长官，所有客车车厢都留给伤兵了。这是军车。）

汤普森还想说啥，可瞅了瞅西边越来越多围观的兵，最后咽了回去。他咕哝了一句“Unbelievable”（不敢相信），然后——让所有人没想到的是——他居然爬进了牛夲这节车厢。

翻译赶紧跟上。两个人挤进了旮旯，汤普森掏出白手帕捂住了嘴和鼻子，眉头拧成了疙瘩。

赵大锤低声对牛夲说：“美国记者，来访仗事的。”

火车突然一震。汽笛又拉响了，这一回更尖、更急。月台开始慢慢地往后移——不，是火车开了。车轮碾过铁轨接缝的地儿，发出有拍子的“哐当、哐当”声，开头很慢，然后慢慢地快了。

车厢里一片昏昏。只有透气孔的光柱子晃着，灰在里头疯了一样地舞。牛夲觉着一阵晕——不是心里头的，是身子上的。车厢的晃很有规矩，可那规矩和走路、骑马都不一样，是一种全全的被动，把身子的管着权交给了这个铁皮怪物。

有人开始吐了。

头一个吐的是个年轻兵，趴在车厢门边，把清早吃的糙米饭全吐了出去，黄绿的脏东西溅在了门框上。然后是第二个、第三个。吐的声儿、哼唧声、骂声此起彼伏。车厢里的味儿更难闻了。

汤普森的脸发了白。他把手帕捂得更紧，闭上了眼，嘴唇在动，像是在祷。翻译也好不到哪儿去，强忍着干呕。

牛夲也觉着胃里翻，可他忍住了。他想起小时候头一回爬老黑山最陡的那段崖，也是这样晕晕乎乎的，可阿爸在底下喊：“别看下头，看前头，看你要去的地儿。”

他抬起头，透过门缝瞅外头。长沙的城墙在后退，越来越小，最后消失在了灰蒙蒙的雨幕里。然后是城外的田地，冬天的田光秃秃的，褐色的大地上偶尔有几簇枯草。再远些，是矮矮的山包，罩在雾里，像水墨画里淡了的笔道。